Imagen de portada generada con IA.

«El recuerdo es el único paraíso del cual no podemos ser expulsados». — Jean Paul

De chiquillos aprendimos a leer en las cartillas Coquito. Pasamos de allí a textos más complejos, pero en mi memoria los que permanecen son Clásicos de la Literatura, Émile Zola, Jane Austen, Fiódor Dostoievski, Víctor Hugo…Particularmente con la obra de Los Miserables, inicio mi idilio con la Ciudad Luz y, aunque la París de Jean Valjean es diferente a la París que yo conocí, fue el recorrido hecho con el alma por sus calles oscuras y sinuosas las que sembraron en mí el deseo de verla algún día. Tendría unos 10 o 12 años quizás, pero amaba esos momentos de sumergirme en un libro y visitar cuanto recoveco del mundo existiera, lo mismo que sucedería cuando preparaba una carrera, ver su altimetría, conocer sus puntos difíciles, y de la ciudad, conocer los sitios de interés históricos. En Berlín: Checkpoint Charlie, las huellas del Muro de Berlín, Alexanderplatz, Berliner Dom…

Muchas cosas pasaron en ese 2019, sin embargo, como si se me fuera la vida en ello, o mejor, queriendo dejar la vida en ello, entrenaba a doble jornada. Tenía miedo, el futuro me asustaba e inició un bajón emocional en donde lo único que me sostenía era la idea de ir a Berlín y correr sus 42.195 km y, en este camino tener la oportunidad de llegar hasta París, nunca me había sentido tan cerca, ni aun cuando caminaba con Horacio Oliveira por Pont des Arts.

Los exigentes entrenamientos que hacía para estar en forma para la maratón me dejaban tan exhausta que apenas podía pensar en qué iba a hacer. Con café en mano y un futuro con más preguntas que respuestas, hacía planes, buscaba vuelos, trazaba itinerarios. Tenía tres ciudades fijas: Berlín, Ámsterdam y, por supuesto París.

Y como mis días no dejaban de ser inciertos, en una tarde de septiembre, en una tarde triste recuerdo, yo, casi sin saber cómo había llegado allí, me encontraba sentada en un parque de la fría Bogotá…

Con los entrenamientos a medias se acercaba la fecha del viaje y, sobreponiéndome a una inoportuna enfermedad, ya sobre el tiempo, alisté la maleta, las zapatillas y emprendí el viaje.

Mi fuerza venía de mis zancadas y aun con la batería a media carga, seguía sosteniéndome en ellas día a día. El espíritu forjado al ritmo de risas y complicidad, de muchos éxitos y unos pocos momentos amargos, del aprendizaje tomado de muy profesionales entrenadores y maravillosos compañeros, colgué mi maleta al hombro, llegué a Houston, luego a Frankfurt y a Berlín, una ciudad que me impactó.

Hoy, después de tantos años aún escucho los aplausos, las voces que nos indicaban que era hora de salir a recorrer esta ciudad llena de historia. Había llegado el momento para el que me había preparado, así fuera a medias, con recursos económicos apenas, con la incertidumbre que me había acompañado meses y meses y lo único claro era que estaba a punto de cruzar bajo la Puerta de Brandeburgo y en medio del arrugue de corazón, me sentía feliz por no haber renunciado, por haberle dado a mi vida la oportunidad de conocer la más maravillosa experiencia que es participar en una maratón, de haber sido capaz de agarrarme con fuerza a la tabla salvavidas que desde el primer paso ha sido el running.    

Todavía me esperaba una última dificultad. Algo duro que tuve que afrontar sucedió con mi reloj: estaba bajo de batería y empezó a apagar unas pocas funciones. Durante los últimos kilómetros rogaba que tanto él como yo lográramos cruzar la línea de meta.

Faltando algo más de 150 metros me encuentro con la Puerta de Brandeburgo. En las fotos la sentía pequeña, pero al pasar por allí, su magnitud abrumaba. La emoción en este momento embarga hasta la médula y siento que ha llegado el momento: ¡ondear con orgullo mi bandera colombo-panameña! 

Llegué, entre los vítores de berlineses y visitantes que resonaban por las calles de Berlín, el abrazo en que nos fundimos con der Freiwillige al recibir la medalla y las lágrimas que no paraban.

Al otro lado del mundo había alguien esperando compartir conmigo ese instante. Una llamada, lágrimas, alegría y un grito que todavía recuerdo: ¡Llegamos a la meta!

Una meta más conquistada y el orgullo que no cabe en el pecho.

Otra ciudad recorrida a punta de zapatilla, ya lo que quedaba era tomar ruta a París.

Un rápido paso por Ámsterdam, Bruselas, Brujas y Gante acercándome más a París. Un viaje nocturno en bus para llegar a la Ciudad Luz apenas vislumbrando el día. El cuadro era perfecto, salía medio dormida de la estación de buses de Bercy Seine respiraba el aire parisino, que si contaminado, que si frío, que si lo que fuera…no importaba.

Sin miedo tomé por una y otra calle hasta llegar a la estación del metro. Me perdí, me guiaron generosamente y finalmente salí en la estación de Esplanade de La Défense. Allí, en la plazoleta, pude ver la primera imagen de la Torre Eiffel, solo un pedacito. Sentía que debía ir probando poco a poco aquel momento, como si fuera un delicioso pastel, aquel momento con el que había soñado casi toda mi vida.

Por lo que sabía, el mejor sitio para ver la Torre Eiffel era desde el Trocadéro y hacia allí me encaminé. Al llegar, tomé a la derecha, perdida quizás, pero al girar, ahí estaba ella, imponente, simbólica, mi sueño de infancia hecho realidad. Con los ojos anegados en lágrimas, me detuve frente a ella durante largo tiempo, sintiendo las manos y los abrazos de mis viejos cómplices de aventuras y con quienes en ese momento compartiríamos una frase, para mí un lema que siempre me acompaña: «Corre, Gaby, corre. Así llegaste aquí, así seguirás conociendo el mundo».